sábado, 30 de noviembre de 2019

FONTANA PLURAL






No es uno el ser
que tras la estela
de ensoñación
dice que va.

En  su deriva
camina junto
a aquellos seres
que dejó atrás.

Y al unísono
despliega voces
como alas rotas
que al aire van.

Uno es quien es
-como aquel río
de muy adentro-
quien fue y será.

Aquella fuente
nos acompaña,
manando el agua
distinta y clara,
que nos reúne
que nos dispersa,
que nos derrama.




domingo, 17 de noviembre de 2019

SAGUIA EL HAMRA







Los niños ya no echan barquichuelas de madera
para soñar el mar porque es de noche.
Y el agua dejó de correr saciada de voces
por la acequia bermeja.
Las fuentes de las palabras se llagan
de las semillas del desierto,
pero el mundo se dilata
en el corazón de la hassanía,
ahíto de latidos y gritos
por un mañana henchido de pozos
en donde manan las aguas de sus sueños.


(Publicado en Uskut (Silenci), Poetes &Cia, La Vall d´Uixò, 2019, p. 63)

sábado, 14 de septiembre de 2019

ARJÉ






En el principio no fue el hombre.
En el principio fue el silencio
prendido al fragor de la materia,
a la locura de las lumbres y los fuegos,
al éter y sus divagaciones.

A años luz fue el hombre.
Y en el principio del hombre
estuvo el silencio,
prendido a los principios
de la materia, 
del éter, 
del fuego, 
de la luz.

Y de los umbrales de todo
germinó la palabra
y de la palabra su huella.



lunes, 2 de septiembre de 2019

HONTANAL

                                                     Jardín de la Casa de Lluís Guarner
                                                              (Benifairó de les Valls)



Nunca olvides las nubes,
penetradas de savia,
que el tiempo lentamente va empujando.

Ni ignores los vastos atardeceres
que cuentan las batallas
feroces de la luz y la tiniebla.

Ni el mar ignoto evites
aunque arrastre tu mirada hacia lo hondo,
tu propia lejanía.

Hunde tu cuerpo roto
en la salobre escama de su margen
y cicatriza la piel de tus fracasos.

Desnuda tu inocencia
frente al aciago horizonte de muerte,
y acepta la sinrazón de su luz.

El jugo de los cielos
alimentará las venas hendidas,
pábulo a tus entrañas,
con un rocío de promesas claras.





sábado, 24 de agosto de 2019

LA MUCHACHA DE POMPEYA, de PRIMO LEVI





Puesto que la angustia de cualquiera es la nuestra
aún revivimos la tuya, muchacha delgada,
que te abrazaste furiosamente a tu madre
casi queriendo retornar a su seno
cuando al mediodía el cielo se volvió negro.
Fue inútil, porque el aire se volvió veneno,
se filtró buscándote por las ventanas cerradas
de tu tranquila casa de paredes robustas
feliz de tu canto y de tu tímida sonrisa.
Ya han pasado los siglos, las cenizas se han petrificado
encerrando para siempre esos miembros graciosos.
Así tú continúas entre nosotros, retorcido molde de yeso,
agonía sin fin, horrible testigo
de cuanto significa para los dioses nuestra orgullosa semilla.
Pero nada nos queda de tu hermana lejana ,
la muchacha de Holanda encerrada entre cuatro paredes
que también escribió su juventud sin mañana:
su ceniza muda fue dispersada por el viento,
su breve vida encerrada en un cuaderno arrugado.
Nada queda de la colegiala de Hiroshima,
sombra fijada en el muro por la luz de mil soles,
víctima sacrificada sobre el altar del miedo.
Poderosos de la tierra, patronos de nuevos venenos,
tristes guardianes del secreto del trueno definitivo,
nos bastan las penas que el cielo nos ofrece.
Antes de apretar vuestro dedo, deteneos y meditad.


(De Ad ora incerta, 1984)

viernes, 23 de agosto de 2019

QUÉ TE DECÍAN

                                                  La Maroma, Sierra de Tejeda (Málaga)



Qué te decían las nubes
aquellos furiosos días
cuando la frente alzabas
a las barbas del cielo
mesadas por los tajos
lisos de la montaña.
Esparcías colores
como melodías
sobre los trazos del carboncillo
en aquellos cuadernos del verano.
Sobre las barandas y la ropa extendida
los rayos jugaban a encontrarte
con los ojos abiertos
para ocultarlos con su fulgor.
Bullía como leche en los cazos
el sopor de los despertares
mientras se desperezaban
los tejeringos en el aceite hirviendo.
Llenaban de acentos la luz día
aquellas esquilas
que pastoreaban los cabreros.
El mundo, pues, abría sus fauces
hablándote quedo
deletreándote la felicidad de su misterio
y el inmenso dolor de todo lo vivo.

miércoles, 21 de agosto de 2019

HA NEVADO LA GLICINIA, de CHRISTINE BELCIKOWSKI

                                     Óleo de A. Faure. Mirepoix, antiguo café Rouan, llamado café du Centre.





La glicinia ha nevado hoy sobre el adoquín de los patios,
color del pensamiento
que nieva al paso del caminante,
color de la memoria
que nieva en lo profundo del tiempo,
color del verdadero mundo
que nieva sobre el rumor de la nada.
Y tú que, de ti a mí,
ligero como una pelusa de chopo,
no sabes nada de ti,
tú nievas también.